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30 mars 2012

Petite, si tu savais.

Et en même temps, que puis-je te dire que tu n’apprendras par toi-même? De tout ce qu’on m’a dit et que j’écoutais distraitement en croyant le savoir, tout ce que j’ai professé avec l’arrogance de ceux qui n’ont jamais été laminés et s’en attribuent les lauriers, il ne me reste rien à raconter.

Je me suis heurtée à des pertes laissant une béance vertigineuse dans la fibre dont je croyais être tissée à vingt ans, des échecs inconcevables dans la méritocratie que nous croyons tous construire à cet âge. Et alors? Mes leçons ne sont pas les tiennes.

La vie est un malaxeur effroyable, magnifique et aveugle, petite. Des morceaux de ma candeur se sont ramassés malencontreusement au fond. Ce n’est ni bon ni mauvais et il n’y a rien d’autre à en dire. Tout le reste relève de la bêtise de ceux qui croient que le contrôle a préséance sur les mystères. La glorification sirupeuse de la victoire sur l’adversité relève tout particulièrement de cet esprit : une idée emballée sous vide qui suffit à réconforter ceux qui ne sortiront jamais de sous le ventre tiède duveteux de l’existence.

Petite, quand le gouffre s’ouvrira sous tes pieds, viens me voir. Ici le thé est bien chaud, les silences sont permis et les heures passent une à la fois. Crois-moi, c’est là tout ce qu’il faut pour vivre.

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