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À l’intérieur, il y a déjà beaucoup de monde. On remarque quelques absents, qu’on imagine en retraite de yoga ou à l’hôpital. Il y a aussi les habitués, dont je fais partie.  Je n’aime pas trop l’admettre, mais c’est ainsi ; que je manque une seule semaine entière à l’appel, on me croira morte. Voilà qui ne ment pas.

La grande pièce est remplie de miroirs dans lesquels chacun de manque pas de s’admirer abondamment en guettant le regard des autres. On me reconnaît et, parfois, on me remarque, mais on a aussi beaucoup à faire remarquer : au cours de la soirée, je complimenterai une robe et des photos de voyage. Deux ou trois personnes m’embusqueront pour faire admirer le contenu de leur assiette, leur chrono au jogging ou leur animal domestique.

Je chercherai les personnes que j’aime et qui me manquent. Avec un peu de chance, j’aurai des nouvelles de cette amie qui doit accoucher d’un moment à l’autre, je pourrai échanger des idées personnelles avec une autre sur un livre, une artiste, une substitution dans une recette de gâteau, ou encore, plaisir suprême, improviser une joute d’absurdités avec cette cousine qui vient de plus en plus rarement. Mais la plupart du temps, je les verrai passer en regrettant de m’être laissée monopoliser par le pilier de la place, le même qui, dans l’espoir de garder votre attention toute la soirée, reprend à son compte chaque blague ou chaque rumeur glanée dans le groupe d’à côté.

Au terme de la soirée, trop tard à mon goût, trop vidée pour trouver la force de repartir, le cerveau gavé de redites sans originalité, avec au cœur la vague inquiétude d’avoir encore, cette fois-ci, manqué quelque chose de vraiment important, j’irai retrouver ma pile de vaisselle qui n’a pas bougé d’un iota en me disant qu’il faudrait bien que j’achète ces jolies chaussures et que cette fois vraiment, demain, je me coucherai tôt.

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