Le chanteur à voix, un de ceux jouissant d’une popularité inexplicable de l’autre côté de l’Atlantique, s’époumonait en une tirade visqueuse dans les haut-parleurs de la succursale. Elle choisit un Cahors, presque sans réfléchir.
C’est en payant que tout cela fit son chemin, par cet itinéraire autour duquel, il y a longtemps, s’étaient formées des routes nerveuses vers des chambres désormais condamnées du cœur. À la surface, là où affleurent les terminaisons, à peine un picotement. En profondeur, une douleur fantôme presque plaisante, étonnamment incisive.
C’était vers la fin de l’été. Ils roulaient en direction de la plage géorgienne. Depuis des heurs le chanteur à voix tournait sans fin dans l’odeur d’iode et de fast-food qui baignait l’habitacle. Une musique choisie par l’autre femme, elle le devinerait plus tard. Tout comme elle comprendrait plus tard les explosions de rage au premier prétexte venu, les bouderies et les petites humiliations répétées sans raisons apparente qui pourrissaient l’ambiance du voyage comme les dernières pêches poissaient le sol des vergers locaux. Cette année-là, il abusait du Cahors et des répliques assassines.
En sortant avec ses emplettes, elle se dit pourtant qu’elle ne regrettait ni de l’avoir laissé partir, ni de l’avoir connu. Seulement de lui avoir accordé trop d’années.
Une autre soirée lénifiante l’attendait, à s’empêcher de ressentir quoi que ce soit entre le carré d’agneau et les récits de vacances dans Charlevoix. Comme tous ces gens sans histoire qui « aiment le vin rouge et les soupers entre amis ».
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